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Jul 17, 2023

“O Chapéu”, de Jane Shore

Por Jane Shore Lido pelo autor. Tia Roz vivia acima de suas posses. Seu um abissínio e três siameses comiam fígado de bezerro entregue diariamente no açougue chique, não no A. & P. ​​Seu pastel

Por Jane Shore

Lido pelo autor.

Tia Roz vivia acima de suas posses. Um abissínio e três siameses comiam fígado de bezerro entregue diariamente no açougue chique, não no A. & P.

Seus sabonetes franceses triplamente moídos em tons pastéis, embalados como ovos, uma dúzia por caixa - tuberosa perfumada, lírio do vale - eram superiores ao plebeu Ivory da minha mãe.

Ela adorava a cultura, zombando dela. N.J. irmã bárbara, minha mãe, ocupada demais trabalhando em nossa loja de roupas para me preparar nas artes. Roz conseguiu ingressos para Price's

“Aida” e o original “West Side Story”. Ela conseguiu camarotes para que pairássemos sobre o ombro direito de Arthur Rubinstein. Ela me deu o autógrafo de Maria Tallchief.

“Artística”, mas não artista, Roz vivia la vie bohème, em seu estúdio com aluguel controlado, a um quarteirão da NYU, como se fosse um sótão em Montparnasse.

Escriturária com diploma de ensino médio, ela se considerava uma intelectual. Pontos de exclamação marcavam as margens de seu “Estranho” e Paul Valéry, de Camus.

Estuprada aos treze anos era uma história sobre a qual ninguém falava. Ela cresceu linda, teve um caso com o novato Danny Kaye em Catskills

hotel-resort de propriedade de seu primeiro marido. Não sobrou ninguém para perguntar sobre o marido número 2. Aos sábados, ela me buscava no balé do Metropolitan Opera House.

Almoçamos no Lindy's e depois pegamos o ônibus até o final da Quinta Avenida. De mãos dadas, pulamos pelas ruas de Greenwich Village.

cantando, e todos sorriram para mim. Ao anoitecer, Roz desenrolou a cama de rodízio. Ela assou popovers frescos para o café da manhã. Ela montou cavaletes, óleos e telas,

uma natureza morta de peras em sua mesinha de centro, e pintamos durante toda a tarde de domingo, alternando entre os estilos de Modigliani e Renoir.

Meu amor por ela era inabalável. Meus pais toleravam nosso encontro semanal, mas desaprovavam a extravagância de Roz enquanto recebia auxílio-desemprego por meio de empréstimos familiares.

Desempregada, ela ganhou cem libras e trocou a mente pelo corpo. Os pinguins se transformaram em arlequins transportados em alqueire de e para Strand.

Eu a visitei até começar a faculdade. Procurando sandálias beatnik e joias feitas à mão na Eighth Street, ignorei seu endereço. Eu estava com cansaço da tia.

Ela me cansou. Ela me envergonhou. Eu atribuí minhas ausências a uma alergia a gatos, aos gatos dela, que, um por um, sucumbiram antes de tia Roz morrer em uma casa de repouso.

quando eu tinha quarenta anos. Seu Le Creusets água, sua mesa de centro de ébano surrada, seus frascos de Cabochard, tudo veio até mim. Vestidos feitos sob medida da Bendel's.

Suas bijuterias ainda fabulosas. Ninguém na família as queria. E, ainda hoje, me deparei com ela dormindo em sua caixa Bonwit Teller.

(em si um colecionável, ramalhetes de violetas flutuando em fundo branco) que está perdido no meu armário há cerca de trinta anos. Raposa vermelha genuína, estilo “Zhivago”, luxuosa,

sedosa e perfeitamente preservada, a coroa ainda recheada com papel de seda deve ter custado a ela três semanas de salário. Comprada, diz o rótulo da faixa:

no Salão Oval do Ohrbach's, na Rua Trinta e Quatro, a loja de departamentos onde você comprava pechinchas, longe dos salões chiques de Roz na parte alta da cidade.

O chapéu não me parece tão ruim. Mas usar peles em público não é PC. Felizmente, meu nariz começa a coçar, meus olhos lacrimejam com lágrimas nada sentimentais.

Izzy, meu gato malhado cinza, cheira a caixa. O lenço de papel amassado ao seu gosto, ele o soca e se sente em casa. Ele não é um Azul Russo com pedigree

mas um resgate adotado em um abrigo, um gato pedestre, segundo tia Roz — a esnobe, extravagante e ridícula tia Roz —, um chapéu de Bonwit em uma caixa de Ohrbach.